las cosas pequeñas están llenas de buenas intenciones

se precipitan las ideas
corren
saltan
juegan
miran
dejan de mirar
despistan
suben
y, bajan
hasta
que la
cabeza
y el músculo que
la sostiene
comienzan a
marearse
cuando
la
sangre no
le
llega del
todo
a la
cabeza
Hay días que no es ni su sombra
Hay días que no cabe
que no entra
que se asusta
que no tiene fuerza
que no siente
y se empeña
y se le aníma
y se le mima
pero, nada,
permanece cabizbaja
Hay instantes
que aparta las palabras
que no quiere escuchar
que no puede comprender
que se muestrea indómita
intansigente y,
rebelde.
Dá vueltas
y, más vueltas
y se esconde
en el primer
agujero
que
encuentra
Se queda un rato
pero vuelve a irse
no sabe si quiere o no quiere
No admite los errores
como normalidad
En los silencios
a veces
deja
de
escribir
herida
casi
de muerte
permanece sentada
y a oscuras
Para pensar que:
      sólo ahí
      dentro de tí
      supe algo
      de tus
      múltiples
      secretos